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¿Porqué escribo?

Y A LA VEJEZ VIRUELAS

De joven decía con frecuencia, medio en serio medio en broma, que cuando llegase a viejo, ante el pronóstico de un futuro que no iría a mejor, me iba a entregar a las drogas, tabaco, alcohol y mujeres , puesto que el daño que pudieran hacerme carecería de importancia ante la inminencia del deterioro cognitivo. Ahora ya he llegado a mayor y aunque no tengo un deterioro cognitivo si tengo un incipiente deterioro físico y sería el momento de iniciar el cacareado cambio de comportamiento. Pero no encuentro el momento de empezar. El tabaco me da asco, las drogas y el alcohol me sientan mal y en cuanto a las mujeres, mi testosterona esta por los suelos con una libido que no está para tirar cohetes. Estoy en la fase de los placeres del espíritu, como le escribía Cicerón a su amigo Atico en De Senectute, consolándole de que, aunque por la vejez le hubiesen abandonado los placeres de la carne, le quedaban los placeres el espíritu, menos influenciables. Eso es como el pichacorta que se consuela con aquello de que el tamaño no importa.

Los placeres del espíritu son un engaño. Donde este un buen filete o fileta que se quite la filosofía y el filósofo. Quizás con la filósofa podríamos hacer una excepción.

Ahora que me he jubilado, por eso de los placeres del espíritu, por hacer gimnasia mental y por distraerme, he empezado a escribir. Me ha cogido un poco de afición, pero es un vicio que crea dependencia y frustración.

 La próstata me toca diana por la madrugada sobre las cuatro o cinco horas am. Me tengo que levantar para pelearme con mi vejiga, para vaciarla, combinando urgencia, esfuerzos o relajación, según días. Al volver a la cama no puedo reiniciar el sueño y me quedo en un estado de duermevela pensando historias, palabras o recuerdos escriturables, que me perturban, siendo incapaz de recordarlos al levantarme. Antes era más sencillo, los pensamientos venían e iban como querían. Ahora tienen que empezar con una frase correcta, un encabezado original, unas palabras concretas y bien ordenadas y un final con moraleja o sorprendente. Tanto cavilar en la madrugada para no recordar nada en la mañana.

Durante el día no es mejor. En cualquier momento puedo quedarme alelado, mirando al tendido o al culo de la vecina, sin verlo. Cualquiera que me vea no puede comprender tanto arrobamiento por un culo tan vulgar. Ya me gustaría a mí ver el culo y a la vecina, pero no, estoy viendo la historia de Ulises peleando con un león y fantaseo, haciendo coña, con esa historia. Como actuaría y que diría Ulises si fuese moña y se pelease con un ornitorrinco. La ensoñación es dura, te hace parecer un viejo verde cuando en realidad eres un viejo majareta y sin la compensación erótica.

Pero lo peor no es el arrobamiento, la ensoñación o el insomnio. Lo peor de querer ser escritor, cuando empiezas a estar más allá que acá, es el ordenador. Ese monstruo cruel que piensa por si solo y decide borrarte lo escrito, sin poderlo reescribir ya nunca más de la misma forma. Que despagina, reduce o aumenta el texto, que corre letras, que no graba, que guarda el texto donde quiere, a veces en varias carpetas y otras veces lo esconde donde no sea fácil encontrarlo. Si decido hallarlo por el buscador, como no recuerdo el título del archivo, tengo un cabreo triple, por mi pérdida de memoria, por la mala leche del ordenador y mi impericia. Pienso que en su interior viven unos enanitos hijosdeputa, sádicos y malcriados que disfrutan haciéndome poner más nervioso y cabreado que si estuviese aprendiendo teatro japonés. Ese kabuki ininteligible, no solo por el idioma sino también por sus ridículos movimientos, espavientos, gritos, decorados y vestuajes. Pues yo delante del ordenador me comporto como un actor de teatro kabuki. Me cabreo, le grito, le insulto. Incluso, alguna vez, lo he amenazado con tirarlo por el balcón si no cesaba de putearme. Últimamente hemos llegado a un cierto entendimiento. No porque yo haya aprendido más tecnología sino porque parece que está enamorado de la impresora y esta más cariñoso y tranquilo. ¡A ver cuando dura ¡

Hablaba antes de la frustración. Como duele descubrir que eres mediocre. Piensas, escribes, corriges y después lees. Y ¿qué lees? Un relato anodino, vulgar y carente de ingenio y técnica. Podría rehacerlo o mejorarlo, pero con lo que me ha costado una vez vomitado ya está ahí, para bien o para mal, he perdido el interés en el tema. Incluso me cuesta corregir la ortografía.

Soy incapaz de encontrar el tono, el ritmo, el placer de la palabra, decir lo que quiero de la forma más precisa y preciosa con la mejor estructura, de encontrar un lenguaje musical y cadencioso, del toque mágico, poético y vivo. Todo el mundo sabe escribir, pero no todos son escritores. Que decepción haber llegado hasta aquí para darme cuenta de que: “si natura non da, Salamanca non presta´´.

Y entonces ¿porqué escribo? No lo sé. Vanidad, deseo de trascendencia, engrasar mis neuronas o divertirme creando situaciones que, aunque no sean lo buenas que desearía, tienen la ventaja de hacerme pensar y crear. Reflejar pensamientos sobre situaciones de nuestro tiempo, para mí absurdas o paradójicas. O puede que practicando mejoré y, algún día, a un nieto le hagan gracia las historietas del abuelo majareta.

Así que, continuaré escribiendo, no sea que tenga un mal concepto de mi mismo y en realidad sea un Leónidas Paronozinsky.

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